Ich erlaubte meinem Sohn und seiner Frau, eine Zeit lang bei mir zu wohnen, doch nach einem halben Jahr war ich ihrer ständigen Regeln müde, und meine Geduld riss endgültig, als sie meinen Kater aus dem Haus warfen.
Am Anfang schien alles normal. Mein Sohn ist sechsundzwanzig, seine Frau vierundzwanzig. Sie verliebten sich, heirateten, aber für eine eigene Wohnung fehlt das Geld. Schon der Gedanke an eine Hypothek ist beängstigend — die Zinsen sind so hoch, dass man bis zur Rente zahlt. Ich selbst sagte: „Wohnt bei mir. Die Wohnung ist groß, drei Zimmer. Spart in Ruhe, und dann entscheidet ihr weiter.“
Mir schien, ich tue das Richtige. Ich bin doch Mutter, ich muss helfen. Ich dachte, wir würden zusammen zu Abend essen, die Nachrichten besprechen, am Wochenende manchmal Kuchen backen. Naiv.
Marina betrat mein Haus mit selbstsicherem Schritt, als würde sie mir mit ihrer Anwesenheit einen Gefallen tun. Die ersten Wochen verhielten sie sich ruhig, fast vorbildlich. Sie fragten, ob sie ein Handtuch nehmen dürften, schlossen die Türen vorsichtig.
Dann begann sich alles zu verändern.
Eines Tages komme ich von der Arbeit nach Hause, und die Küche wirkt fremd. Die Gewürzgläser, die zehn Jahre am selben Platz standen, sind verschwunden. Auf dem Tisch glänzt eine Kaffeemaschine.
— Lena, hast du die Zuckerdose gesehen? — frage ich.
— Ich habe alles umgestellt, — antwortet sie ruhig. — Bei Ihnen war Chaos. Jetzt herrscht Ordnung. Alles nach Kategorien.
Ich beherrschte mich. Soll sie doch Hausherrin spielen.
Nach einem Monat entschied sie, dass ich mich falsch ernähre. Im Kühlschrank erschienen ihre Behälter mit Samen und Grünzeug, und mein Topf Borschtsch stand in der hintersten Ecke.
— Nina Sergejewna, haben Sie wieder Wurst gekauft? — fragt sie, als hätte ich ein Verbrechen begangen. — Das ist ungesund. Wir haben beschlossen, darauf zu verzichten.
Ich stand in meiner eigenen Küche und hörte mir an, was ich essen darf.
Am Abend sprach ich mit meinem Sohn.
— Igor, ich mische mich nicht in eure Gewohnheiten ein. Esst, was ihr wollt. Aber entscheidet nicht für mich.
Er seufzte.
— Mama, sie bemüht sich. Sie will nur, dass es allen besser geht. Hab ein wenig Geduld.
Ich hatte Geduld.
Bis das Badezimmer dran war. Ich kam von der Datscha zurück, öffnete die Tür — und erkannte es nicht wieder. Mein bunter Duschvorhang war verschwunden. Stattdessen hing ein beiges Stück Stoff. Meine Shampoos waren in eine Schublade geräumt, auf dem Regal standen ihre Fläschchen wie in einer Auslage.
Und meine weiche Badematte war weg.
— Wo ist die Matte? — fragte ich.
— Ich habe sie entfernt. Darin ist Staub. Das ist unhygienisch, — antwortete Marina ruhig.
Es ging nicht um die Matte. Es ging darum, dass ich allmählich aus meinem eigenen Zuhause gestrichen wurde.
— Stell alles wieder zurück, — sagte ich damals. — Und rühre nichts mehr ohne zu fragen an.
Sie war beleidigt. Am Abend kam mein Sohn, um es zu erklären.
— Du hast sie verletzt. Sie wollte es schön machen.
— Igor, schön ist, wenn man mich fragt.
Danach blieb ich immer öfter länger bei der Arbeit. Ich wollte nicht dorthin zurück, wo man mich erzieht.
Und dann geschah etwas, das alles entschied. Ich habe einen Kater — Tischa. Alt, ruhig, lebt seit zehn Jahren bei mir.
An diesem Abend kam ich nach Hause, und er kam mir nicht entgegen. Ich rufe — Stille.
Ich gehe zu meinem Sohn und seiner Frau.
— Wo ist die Katze?
Marina hob nicht einmal den Kopf.
— Er hat mich gestört. Ich habe ihn auf den Balkon gesperrt.
Draußen war Dezember. Der Balkon war kalt. Ich öffnete die Tür. Tischa saß in einer Ecke und zitterte.
In diesem Moment klickte etwas in mir. Ich verstand, dass es so nicht weitergehen kann und dass ich zeigen muss, wer hier die Herrin im Haus ist.
Ich ging ins Zimmer zurück.
— Packt eure Sachen, — sagte ich ruhig.
Ich sah sie ruhig an.
— Arbeitet ihr morgen? — fragte ich.
— Ja. Warum? — wunderte sich mein Sohn.
— Nichts.
In dieser Nacht schlief ich nicht. Der Kater lag neben mir, warm, lebendig, und in meinem Kopf wurde alles glasklar. Mein Haus ist mein Haus.
Am Morgen gingen sie. Ich rief einen Handwerker und wechselte die Schlösser. Dann sammelte ich ihre Sachen. Ihre Kaffeemaschine stellte ich nach oben, damit sie sie nicht vergessen.
Bevor sie zurückkamen, überwies ich meinem Sohn Geld — für den ersten Monat Miete und die Kaution. Genug, um anzufangen.
Am Abend klingelte das Telefon.
— Mama, die Tür geht nicht auf, — sagte er verwirrt.
— Ich weiß.
— Was bedeutet das?
— Das bedeutet, dass ihr erwachsen seid. Ich habe geholfen, so viel ich konnte. Den Rest selbst.
— Wirfst du uns raus?
— Nein. Ich gebe euch die Chance, getrennt zu leben. In meinem Haus wird mich niemand mehr belehren.
Er schwieg. Marina flüsterte empört etwas neben ihm.
— Mama, wir hätten reden können.
— Ich habe ein ganzes Jahr geredet.
Nach ein paar Minuten rollten die Koffer über die Treppe.
Ich schloss die Tür, legte die Matte an ihren Platz zurück, goss mir Tee ein und spürte zum ersten Mal seit langer Zeit, dass ich wieder in meinem eigenen Zuhause lebe.🥰🥰🥰
